Saint-Brieg

Un livre déchiré, posé sur un socle. Sur lui, un seul mot : Saint-Brieg, la graphie bretonne de ma ville natale, Saint-Brieuc, dans une langue qui ne survit qu'en fantôme.

Le livre est mon objet le plus aimé : j'en fabrique, j'en relie. Celui-ci est en lambeaux, mais il porte un nom, et ce nom est un lieu, et ce lieu est une langue interdite. Exposé à deux mille kilomètres de la Bretagne, devant un public qui ne pouvait ni le lire ni savoir ce que ce mot avait coûté.

Ce qui reste d'une langue arrachée : des lambeaux, et un nom propre.

Voir aussi : Creuse le trou, enferme les racines coupées